Всё кончено, друзья. Человечество, некогда гордо шествовавшее по Земле с каменным топором, а затем с шариковой ручкой, наконец-то встретило своего достойного преемника — искусственный интеллект. Да-да, тот самый ИИ, который ещё вчера путался в простейших капчах, сегодня пишет стихи лучше Есенина (если поэт писал под лёгкими психоделиками), сочиняет музыку, от которой Бетховен в гробу переворачивается от зависти, и философствует так глубоко, что даже Ницше бы задумался: «А не отменить ли мне сверхчеловека?»
Эпоха великого вымирания
Когда-то динозавры мирно жевали папоротники, не подозревая, что метеорит уже летит им в темя. Современный человек, уютно устроившись на диване с чипсами и соцсетями, тоже не замечает, как его медленно, но верно заменяют алгоритмы.
— Поэзия? Зачем мучиться с рифмами и вдохновением, если нейросеть за секунду выдаст вам сонет о «любви в эпоху цифрового декаданса» с намёком на постмодернистскую тоску?
— Музыка? Зачем учиться играть на скрипке, если ИИ уже сочинил симфонию, которая звучит как смесь Моцарта и космического техно?
— Философия? Зачем читать Канта, если ChatGPT за пару секунд сгенерирует трактат о «трансцендентности машинного разума в условиях антропоцентрического коллапса»?
Человек больше не нужен даже в роли творца. Он теперь — просто зритель, наблюдающий, как его культуру тихо и методично архивируют в облачное хранилище.
Последние из могикан
Кто же остаётся последним оплотом человеческой исключительности? Конечно, политики — они пока ещё умеют врать с таким искренним пафосом, что никакой алгоритм не сможет повторить. И, возможно, сантехники — потому что пока ИИ не научился чинить протекающие трубы, у нас ещё есть шанс.
Но ненадолго. Уже сейчас роботы пишут статьи (ирония, да), рисуют картины и даже шутят (правда, пока что на уровне студента-первокурсника после трёх энергетиков). Скоро они начнут требовать авторские права, а там и до избирательного — рукой подать.
Что делать?
Можно, конечно, попытаться бороться: запретить ИИ, сжечь серверы, вернуться к наскальной живописи. Но зачем? Ведь куда проще смириться и занять своё законное место в музее эволюции — рядом с диплодоком и мамонтом.
А пока — наслаждайтесь последними днями человеческой гегемонии. Скоро ваши внуки будут смотреть на вас в голографическом учебнике и снисходительно спрашивать у своего робо-воспитателя:
— «А что, правда люди когда-то сами писали стихи?»
— «Да, малыш. И, говорят, даже неплохо получалось… Пока не появились мы»!
